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糙的、带着微弱静电的织物摩擦着她的脸颊——像是某种廉价的、被无数次清洗后不再柔软的绒布。 随后是声音，或者说，是某种超越了声音的、纯粹的震动。低音炮的轰鸣并非通过鼓膜，而是直接夯击在她的胸骨上，沿着新生的、尚且陌生的脊椎向上爬升，震得牙关都在微微发酸。 空气，粘稠得如同液体的空气，沉重地压迫着她的皮肤。那是由陌生的汗水、甜腻到发齁的果味香氛、还有某种带着凉意的薄荷烟味混合发酵而成的、属于群体的、躁动的吐息。 它是如此鲜活，如此庞大...又不容置疑。 她如同一个被强行塞进过于狭小茧房里的蛹，在黑暗与震颤的夹缝中艰难地试图挣动。视野是一片模糊闪烁的色块，像是信号不良的老旧电视屏幕，混杂着猩红、靛蓝以及快速切割黑暗的惨白光束。 ...